Tempo addietro raccontavo ad un’amica di come avessi trovato gli effetti personali di una sconosciuta nel cassetto di un mobile da un rigattiere. Stavo per comunicarle il mio turbamento quando mi accorgo del suo.

Inizia a raccontarmi della morte di sua mamma, un brutto male quando lei era appena maggiorenne e suo fratello adolescente. Di come lei non fosse mai riuscita ad aprirne gli armadi fino a pochi giorni prima. 

Del gran quantitativo di pezze di seta che aveva trovato, comprate nei viaggi o dal fornitore di fiducia e mai usate.

Incantato dal racconto quasi non sento l’ultima frase.

Demetrio hai detto che la tua creatività è uscita fuori, usala con le stoffe di mia madre!

Stasera quando mi accompagni a casa te ne darò qualcuna. Annuisco senza crederle ma è stata di parola.

Saranno delle bellissime sciarpe tranne quella nera che diventerà un poncho per lei.

La persona che mi sopporta, e che mi supporta, da sedici anni dice che sono un raccoglitore. Non posso negare. Il problema è che a volte mi lascio suggestionare dagli oggetti che raccolgo.

Tempo addietro da un rigattiere c’era un settimino. La mia bisnonna Bianca ne aveva uno simile, solo un po’ più monumentale.

Mi avvicino apro un cassetto e resto senza fiato. Gli effetti personali di una signora erano ancora dentro. Reggiseni, rotoli di merletti per guarnizioni, biancheria.

Forse quando morirò i miei cassetti verranno rovistati allo stesso modo da mani estranee. Nel frattempo vorrei omaggiare una signora ignota che portava foulard di seta, scriveva la sua corrispondenza con penne stilografiche Aurora e guardava un libro di stampe sulla Campagna d’Italia di Napoleone.

Io e mio fratello abbiamo avuto un’educazione rigida. I nostri genitori hanno applicato ai figli, con qualche correzione, il modello di formazione che avevano ricevuto. Tale formazione comprendeva anche lo studio di uno strumento musicale.

In casa l’unico strumento presente era il pianoforte dell’epoca dei miei bisnonni per cui mia madre, molto prosaicamente, decise che entrambi lo avremmo studiato.

Un’insegnante veniva a casa a farci lezione benchè mia madre abbia il diploma di decimo anno di conservatorio e avrebbe potuto insegnarci lei. 
Noi due non eravamo molto portati, ricordo ancora come un incubo il solfeggio.  Il capitolo musicale fu archiviato ben presto con una certa frustrazione materna. Eppure ogni volta che vedo un pianoforte mi avvicino e provo a suonare la Marcia alla Turca di Mozart.

Senza successo, of course!

Ancora non ho capito da dove derivi la mia passione per gl’imbottiti.

Quando vedo vecchie poltrone mi sembrano trovatelle bisognose e non riesco a fare a meno di soccorrerle. 

Immagino subito come verranno una volta restaurate e le accudisco finché non arriva quel momento. 

Le piccole nella foto sono arrivate da poco.   Dovranno attendere il loro turno prima di tornare a splendere come quando erano giovani. 

protegge dagli urti.